Eleições lá e cá

 

         Eleições no norte. Truculências, falácias e destemperos na terra do Tio Sam. Mas, deixemos os gringos lá com suas querelas e quizilas. Cá, temos problemas e mazelas em demasia. Como disse Monteiro Lobato (1882-1948): “Para Tio Sam é mexicano tudo quanto vegeta do Canal à Terra do Fogo.” Assim, se somos todos mexicanos aos olhos do tio mal-humorado lá do norte, hablemos espanhol e dancemos la cucaracha. Arriba, hermanos!

        Estamos também às voltas com nossas eleições. Espetáculos dantescos têm sido encenados pelas ruas das cidades. Candidatos esfomeados de poder disputam vagas na vereança. Santinhos emporcalham ruas e calçadas, entopem bueiros. Bandeiras de todas as cores singram esquinas e ladeiras, periferias e zonas rurais. Alguns eleitores ainda isolados em casa, muitos zanzando à cata de telhas, onças, sinecuras, dentaduras, favorzinhos e otras cositas mas. Candidatos nos palanques feito hienas disputam sobras de coligações, verbas do fundo partidário. Eleitores cúmplices se enfrentam como gladiadores nas arenas da urbe. Sem saber – ou fingindo não saber – que, em breve, serão devorados pelos leões eleitos. Arriba, muchachos!

            Se eu fosse me candidatar a algo, seria a síndico. Sindico da vila do Chaves. Como bom mexicano que jo soy, permitiria animais na vila. Assim, Satanás brincaria livremente com o chapeuzinho démodé da Bruxa do 71. E para angariar votos, dá-lhe sanduíche de presunto para os eleitores! Isso, isso, isso.

            Brinquemos com as palavras enquanto a segunda onda não ancora às nossas praias. Praias, diga-se de passagem, cada dia mais insanamente lotadas. Yes, nós temos cloroquina! Cloroquina pra dar e vender. Os ecos da marchinha atravessam o planalto em busca do litoral. Já, já é carnaval. Viva a nação da esculhambação geral! como diria o macaco Simão. 

            Enquanto lá em cima não decidem quem leva a Casa Branca (o troféu mais cobiçado do mundo) e, aqui, não chega o tão aguardado 15 de novembro, vamos a la playa, oh oh oh oh. Arriba, muchachos!

 

*Crônica escrita antes do encerramento da apuração dos votos nos EUA.

               Museu de Cera de Gramado/RS

Texto: Raphael Cerqueira Silva 

Foto:  acervo do autor (fevereiro de 2019)